奶奶生于二十世纪二十年代，但没有裹脚，所以她走路又稳又快。早晨五点多钟，鸡鸣没多久，她不用看钟就知道了时间，在昏暗中摸索着起床了。
她一颗颗系上灰色对襟大褂的纽扣，再轻手轻脚地帮我掖好被角，老旧的房门吱扭一下，再嘎哒一声，我便在迷迷糊糊的睡梦中知道是她出去了。如果竖起耳朵听，庭院里不一会儿便会想起“沙沙沙”的扫地声。
春天的清晨是青朗的，门前开起了牡丹、芍药，蔷薇爬了满墙，连空气里都是莹润的香气。香椿刚刚长出嫩绿的芽叶，奶奶举起一根长竹竿，竹竿另一头绑了铁丝，轻轻勾在枝干上一拉，香椿叶就爽快地落了下来，落到奶奶刚刚扫好一尘不染的砖地上。奶奶将一地的香椿叶捡拾起来，洗净沥干，放在一个青花瓷盘里。
于是，香椿被变着花样做成了各式各样的菜。香椿拌豆腐，有青有白，清淡爽口。香椿炒鸡蛋，黄掩于绿，清香沁鼻。香椿拌鸡丝，几乎留住了一整个春天的滋味
。
后来，故乡不再，奶奶也老了。她再也拿不动沉重的铁勺，甚至要拄着拐杖才能走路。她很久没给我做饭吃，坐在餐桌上一双苍老的手偶尔发抖。她挣扎着要把遗落的饭粒捡起来，我在旁边看的心酸。如今独自一个人在异乡，每每嗅到香椿的气味就抑制不住地想她。
我多想一直陪着她啊。多想她一直不老，我还没长大啊。