（一）
杀人者需偿罪。
整整五年，整整五年，这句话一直困扰着她。无论是熙熙攘攘的街道，还是无人问津的公园角落，她都会在不经意间想起这句话。没有预兆，也没有感悟。没有后悔，也没手足无措。这句话的存在并没有奇妙或者危险得如同达摩克利斯之剑，而仅仅像是一个寻常的问候，负在肩头的重量与羽毛无异。
可为什么非得是这句话？她不知道。她只知道，今年，是第六年。
假设美与丑的界限唯一且同一，假设天国与地狱所指都是同一个地方，假设崇高与耻辱的本质相同，人类的存在是否会失去其全部的维度。杀人者需偿罪。这句话说是警句，更不如说是某种奢望。如果偿罪是杀人必得的代价，那么，这个结果就成了遮掩死亡的屏风。起码，看起来是这样。但是，如果是知道必将偿罪，却仍要去杀人呢？如果在杀人的行为之前，就已经偿了罪呢？前者究竟是无畏的勇者还是亡命的凶徒？而至于后者，既然已成的因推导出了必得的果，那么，由已得的果是否又能推导出必行的因？而既然如此，这就变成了一种本末倒置。屏风的作用被缩小至无限，小到没有人知道。那么这屏风的意义究竟何在？在于死亡，死亡就一直在那里，那个固定的位置，没有虎视眈眈，也没有伺机而动，仅仅是确切又固定地存在，确切又固定得让人无法去看。
人类需要东西遮挡，哪怕是一道透明而脆弱的屏风。
可是，又真的是那样吗？
如果死亡不可避免，如果事实需要被掩盖，如果生存就是在死亡的威胁下苟延馋喘，如果生命的维度仅仅靠左脚右脚即可丈量，如果存在于消失的距离其实如同夹缝一般，那为什么又要倚靠如此脆弱的凭依？为什么即使面对天平另一端的世界，仍寄望羽毛的重量？
（二）
把窗打开之后，充溢在空气中的腐败酸味似乎减轻了一些。她吸了吸鼻子，尝试去审视已经被冷落了许久的厨房。地上还不算太脏，起码以肉眼来说看不见明显的灰尘。盆里浸着一大叠多日没洗的碗碟，黏在上面的菜渣早已凝固，水面的浮油清晰可见。厨房的角落里整整齐齐地堆着好几个扎好的垃圾袋，她走近想数数，然后就发现了问题所在：位于堆叠中间的其中两个袋子破了，青白的不明浊液流出，往下淌在别的袋子上，甚至能看见细小的真菌。
怪不得这么臭。她皱着眉这么想。看着眼前算是难以下手的麻烦，她觉得有些不真切。这些麻烦好像并不是如事实一样，自然地，缓慢地发生的，而是随着她踏入厨房的那一刻，突然就凭空出现。
她知道这是错觉。

（三）
思前想后，终于她还是决定先洗碗。洗台正对着窗，这让她感到庆幸。水很冷，手上那些愈合不久的细小的伤痕此刻仿佛又裂开了，在摇晃的波澜中低低的沉吟。痛吗？她特意留神确认了一下，并不痛。不，也许有点关于寒冷的刺痛？但终归和伤口无关。
她换了两轮水，满意地看着泡沫多了起来。多亏前面的这面窗，那些臭味似乎都被挤压到了身后，让她得以享受这逃避的前刻。她尽量不去想角落里那一大坨她必须处理却很不想处理的垃圾，把注意力转移到别的地方。比如说窗外的天气？她这才注意到今天是阴天。
尽管“阴天是自己最喜欢的天气”这样说，在她看来有些不妥。但她确实对于阴天的有种特殊的感情——她是在阴天遇见玛格尔的。
她还模糊的记得，那时她才四岁，也是在这样的阴天里，灰蒙的云纵横为条纹。她自己一个人在墓园里奔跑——又或者说逃亡——对于为什么她记不得太清了。她拼命地奔跑，白色的裙锯飞舞，打翻了某片草叶上的露水，溅在自己的小腿上，有冰凉的触感。然后她就一头撞进玛格尔的怀里，死抱着不放，带着奇异的安心嚎啕大哭。她清晰地记得这一幕，不知道理由，也不需要理由，恍若昨日重现。
后来，玛格尔成为了她的养母。
（四）
“今天去墓园。”她站在角落那堆垃圾面前，这么对自己说，然后咬牙伸出了手。
玛格尔今年三十九岁，有着茶色的波浪卷长发和姣好的容颜，为人温和，笑起来有着魔性的妩媚，职业是妓女。在两个星期之前，死于他杀。
她把顺路买的白花放在那偏僻的坟上，喃喃自语：“妈妈。”马格尔活着的时候，她从来都是直呼其名。现在，玛格尔死了，她总算能喊出这句妈妈。
玛格尔当然配得上这句妈妈，哪怕她是个妓女。玛格尔不问理由地收留了她，甚至花钱去让她学习——虽然效果不太理想——但在玛格尔进行那龌龊的工作的时候，她确实学会了阅读和等待。她知道那是不光彩的职业，甚至玛格尔亲口对她说过：“就这么喊我的名字就行。我这种人，不需要涉及得太深。”那个时候，她第一次萌生出强烈的冲动，想喊“妈妈”。但最后，她还是什么都没说。
玛格尔配不上的，是墓地。即使是死于非命，也没人愿意免费安葬一个妓女。安葬玛格尔的是她自己。她固执地认为玛格尔就应该葬在她们相遇的那个墓园。所以她自己选了个顺眼角落，把玛格尔带了出来，埋了进去。没有人发现，没有人妨碍。她奇迹般地做好了方方正正的墓地——属于她的母亲，玛格尔的安眠之所。
杀人者需偿罪。这句话再次造访了她，在这个淡阴的白日。她对此早已见怪不怪。只是，看着玛格尔的墓地，她突然在想，如果，如果反过来的话，是不是也一样。如果罚先于罪定性，如果罪先于行降临，如果玛格尔之死就是她所尝之业：那么，自己去杀人的话，是不是就理所应当？
真是荒诞。她想。

（七）
不知道幸运还是不幸，在接近玛格尔墓地的时候，她听到了奇怪的声音。
她第一次看见了，所谓的“盗墓者”。盗墓者看身材是个魁梧的男性，穿着大风衣，蒙着脸。在这一片漆黑中，唯有位于手臂的臂章折射些许淡银的月光。她想大喊驱赶盗墓者，但下一刻却失了声。
三个月，这座城市出现了行踪诡秘的连续杀人犯。受害人全部都是妓女，全部都被掏出了心脏——除了玛格尔。案件没有目击者，没有有效线索，唯一知道的是杀人犯会在现场留下画着乌鸦图案的纸牌。
那个图案，正刻在盗墓者的臂章上。
盗墓者喃喃，“为什么那个疯婆子杀完人自己不整干净，要我来处理。”铲子有一搭没一搭地下去，发出土壤的摩擦声。“都这么久了，早就烂了吧。”他放下铲子，摸索着衣服想点根烟。然后，回头的他，正巧看见呼啸而来石块。
（八）
盗墓者该死吗？不，他可能只是从犯，并没有实际参与谋杀。他可能只是负责打下手，甚至可能只是临时工。
他该死吗？不，自己没有资格审判他。自己应该把他扭送到执法者那里。
玛格尔也抽烟。在某些心情不好的时候，玛格尔会突然对着她喷上一口二手烟，然后看着她被呛得满脸通红，不停咳嗽的样子发笑。“原谅我，亲爱的。这是我唯一会对你作的恶。”
是的，对她说来，这确实是玛格尔唯一的“恶”。
他该死吗？
他该死。
（九）
“她在哪？”盗墓人醒来，看到了拿着小刀的她。
“那个凶手在哪？”好像怕他不理解，她又重复了一次。
“绳子太短了？”盗墓人有点想嘲笑她的捆绑技术——怎么会有人绑人还空出一只右手——他甚至想抬起右手打个招呼。然后他马上就闭上了嘴。
他右手的的所有主关节，都完全脱臼了。
“告诉我，她在哪。”她用小刀挑着刀花。
“怎么，你想玩拷问？我可不觉得像你这种小姑娘能玩出什么花样。”他环顾四周。
“怎么回事…..”不是在室内，视线范围内看不到墙壁或者照明工具，但也不是在室外，头上没有星星和月亮。无尽的黑暗围拢成圆形，在窥视这唯一的亮。
“我，当然，有花样。”
在话音刚落的瞬间，她削掉了他的拇指盖。
错愕，痛苦，慌张。在一瞬间他甚至不理解自己的感情。他看到血溅在她的脸上，她的眼睛里闪烁着暖调的亮色，带着欢欣的笑意。
她确实在笑。她已经忍不住笑了出声。
刀没有停，皮肉削起来感觉像是香皂。她在凄厉的哀嚎中满意地刮下最后一刀。他的手掌已经变成了白骨，唯一剩下一条连在中指的神经。她抓住他的手掌，一下一下抽打他的脸。
“告诉我，她，在，哪。”

（十）
第一次杀人的感觉不怎么样。
她安静地站在能看见盗墓者所说地点的阴影处，无声地大口喘气，想压抑住自己的心跳。
如果呆晚点就好了。她这么想，开始想念那座破落的教堂和那个空旷的房间，实际上那个设施在这个时候应该很冷，但是她莫名觉得会很暖。
她看到了那个女人。
那个女人站在小巷的中央，带着鸟啄的面具，也是满身的黑衣，有一头和她相似的银色短发。
她想到了死，想到了“丧礼”上自己献上的白色花，想到了厨房角落那堆垃圾，想到凝结着油块的碗碟，想到了墓园早上的日出，想到了清晨树叶上凝结的露珠。
她最后想到的是女孩嘴角无奈的浅笑，迎着夕阳飘起的发丝；以及玛格尔的遗体那瞪大的眼睛。
她知道自己会害怕，她知道自己会受伤，她能感觉到自己的脚在颤抖。
那先一步受伤，先一步痛苦，就会无所畏惧了吧。
她挥刀，左手无名指的指甲精准地被削去。在痛觉还没涌上来的时刻，一只乌鸦轻巧地从树枝上腾起，街灯的光因为幻觉被拉长为线。
她踏步，向前冲去。
End

杂糅了很多东西写出来的文，比如对左的第一印象，比如所分享的那个浩大而奇妙的梦。因为灵感来源是印象，所以反而不想写得那么完整——如果你能喜欢就好了。
那么，再次祝你，生日快乐。

旅佬又超进化力！
描写画面感十足，而且炼字真是太强了，果然是技巧派惹！
第二段、第四段这个气氛和咲夜对她养母的感情刻画绝了……
语言贫乏，说不出来

厉害(ง •̀_•́)ง

十分感谢旅佬了，千言万语化作“我很想画”