诗
有人说，
诗很美好。
如同沉浸在醇香的回忆之中，
就算黑暗的缝隙里也糁着光。
有人说，
诗很现实。
好似经受过刻骨的经历之后，
哪怕枯萎的玫瑰瓣还留着香。
我说，
诗算个屁。
说把生活的米酿成酒，
是在高贵的银器里供奉着，等待着发酵？
还是在烂米恶臭中拾来的糟糠。
我们把酒自己喝了，
随后把剩下的渣泽示以他人。
别忘了吐口水，
那是你独特的笔名。