爱着的时候,就整天鬼迷心窍地琢磨着他。
他偶然有句话，就想着他为什么要这样说？他在说给谁听？有什么用？
他偶然的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧�

怕他不看自己，也怕他看到自己。更怕他似看不看的余光，轻轻地扫过来
又飘飘地带过去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓。觉得似乎正在被他透
视，也可能正被他忽视�

终于有一个机会和他说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜地捞着
那几句话颠来倒去地想着，非把那话里的骨髓榨干了才罢.

爱着的时候，费尽心机地打听他所有的往事，秘密地回味他每个动作的细
节，而做这一切的时候，要像间谍，不要他知道，也怕别人疑心。要随意似
的把话带到他身上，再做出待听不听的样子。别人不说，自己决不敢保持特
别的沉默。这时候最期望的就是他能站在一个引人注目的地方，这样就有了
和大家一起看他和议论他的自由。

每知道一些，心里就刻下一个点，点多了，就连出了清晰的线，线长了，就
勾出了轮廓分明的图，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道
了他每道坡上每棵树的模样，每棵树上的每片叶的神情�

爱着的时候，有时心里潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河。
可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。
有时心里软软的，润润的，像趁着雨长起来的柳梢。
有时又闷闷的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。
一边怀疑着自己，一边重视着自己，一边可怜着自己，一边也安慰着自己。
自己看着自己的模样，也不知该把自己怎么办。

有时冲动起来，也想对他说，可又怕听到最恐惧的那个结果。
就只有不说，可又分明死不下那颗鲜活的心。
于是心里又气他为什么不说，又恨自己为什么没出息老盼着人家说，又困惑
自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。
于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根头发，每一个汗毛孔儿都
在说着，说了个喋喋不休，水漫金山。

日子一天天过去了，还是没说。多少年过去了，还是没说。
那个人像一壶酒，被窖藏了。偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。
那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊。
此时，那个人知道不知道已经不重要了。———不，最好是不要那个人知
道，这样更纯粹些�

在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。
正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。
自己把自己一口口地品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了�

这时候，也方才明白：原来这样的爱并不悲哀。
没有尘世的牵绊，没有哆嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有混浊的泥汁。
简明，利落，干净，完全。
这种爱，古典得像一座千年前的庙，晶莹得像一弯星星搭起的桥，鲜美得像
春天初生的一抹鹅黄的草。
这样的爱，真的也很好�

好像再说我。。�

爱他...就要说出来...

否则他的身边永远不可能是你...`错过滴就不会在来了

 至少曾经爱过那么一个人就足够了........

不敢说是因为太害怕失去了，可是到头来还是失去了。。�

暗恋是最美好的,所谓的曾经,....就是幸福...